La salud es lo que importa

Cataluña plantea imponer la contratación de seguros sanitarios privados.

Descartada ya la posibilidad-viejo mantra progresista-de que los inmigrantes paguen mi pensión, parece evidente que tampoco pagarán mi sanidad. Salud para contarlo.

Rebajas

Exige Pachi López que el triunfante Mariano acerque etarras al País Vasco. Todo se andará, y ya puestos, con la noble finalidad de la reinserción social, que estos gudaris pasen los rebajes de fin de semana en casa de Eduardo Madina, por ejemplo.

Aunque para rebajas, las de Teletrés: adéu, adéu.

Nuestra historia de la infamia

Libertad Digital, basándose en el libro Vidas rotas, rinde diario homenaje al casi millar de víctimas que el terrorismo etarra ha dejado en el camino. Ahora que gracias al apoyo de políticos y ropones la banda se dispone a calentar la siempre bien retribuida bancada del congreso, bueno es recordar a las víctimas y sus allegados, no dejar que esta crónica de la infamia caiga en el olvido devorada por el siempre implacable paso del tiempo, y evitar, en fin, que impere la equidistancia en una guerra que nunca fue tal.

Todas las historias-la muerte apenas distingue-son igual de dramáticas y descarnadas, pero por alguno de sus aspectos o especiales circunstancias unas impactan más que otras: la del policía nacional Mohamed Ahmed Abderrahman es una de ellas. ¿Qué es más repugnante, la hijoputez del criminal que pone la bomba o el desprecio del funcionario que mete de cualquier manera a la familia de un servidor del orden asesinado, junto con su féretro, en un avión destartalado? Leyendo muchas de estas historias, y a veces cuesta hacerlo del tirón porque hay que pararse a tomar aire, y descubriendo la soledad de las víctimas, bien se entienden los insultos y escupitajos que recibían las autoridades políticas en aquellos tensos funerales de los años de plomo. Ha pasado mucho tiempo y algunas cosas han cambiado, pero si al final este monarca lisiado llega a recibir al cabecilla de los desaliñados recogenueces, cómo se relamen los fotógrafos, más de uno pensará que algo permanece inalterable: el escarnio.

La épica

La enseñanza tiene una dimensión épica.

Así de contundente se manifestaba días atrás la señora Rigau, consejera catalana de enseñanza, aquella misma que aseguraba que no cumpliría las resoluciones judiciales que exigen poner fin a la inmersión lingüística. No se duda de tan aparatosa declaración de principios: no en vano, y no ha pasado mucho tiempo, una predecesora suya en el cargo y separatista para más señas lucía un apellido tan glorioso y épico como Cid. Lo mejor del caso era que la consejera actual ceñía esa épica de la escuela a la función social y patriótica de integrar plenamente en el paisaje a los recién llegados, eufemismo este que en Catatònia suele designar a la peña de la media luna. En efecto, estamos ante toda una epopeya-la de maestros estresados y políticos acomplejados-que no deja de tener su gracia.

20-N

La fiesta de la democracia. Y encima se muere Javier Pradera.

El evangelio según el Guerra

Id, llevad la palabra del socialismo...Y cuando encontréis a un acaudalado, a uno de gran fortuna y de privilegios, no pedidles el voto, que voten al Partido Popular...

Nada más tenía pensado escribir sobre unas elecciones en las que no tengo mucho que votar, pero la locuacidad del vocero de los descamisaos me ha hecho cambiar de opinión. Id, parias de esta Expaña quebrada, y llevad la palabra del socialismo. Y también su obra, con los cinco millones de parados, el desguace del estado del bienestar y las orgías con los separatistas. El milagro de la multiplicación de los panes y los peces, por ejemplo, queda reservado para los que reciban la herencia envenenada que deja el hijo pródigo. Id, así, y llevad la palabra del socialismo, mas no habléis de sus hechos, pues por sus hechos nos reconocerán.

La obscenidad

Hemos popularizado el marisco convirtiéndolo en el instrumento de nuestra política.

Ahora que esta castaña pilonga toca a su fin, ofrezco de manera desinteresada el eslogan más arriba indicado al desesperado candidato progresista como fórmula mágica para evitar el gran desastre, o al menos para afianzar el liderazgo en un partido que, descubiertos placeres de la vida que resultaban exclusivos de la derecha, ya no parece muy obrero, si bien gracias a su pasión por la obscenidad-comer hasta reventar con manos pringosas y hacerlo de gorra-mantiene en niveles aceptables su condición de español. ¿Y socialista? El socialismo era congelar las pensiones, que no el marisco.

Xenofobia

Salt. Gerona. ¿Cataluña? Año 2011 : la auténtica xenofobia.

A la atención del Sr. Aguilar, fiscal especial de asuntos musulmanes en Cataluña, azote de racistas y xenófobos, icono de perroflautas y jurista de progresista prestigio.

El drama de la vieja Europa

La segunda velocidad

Perfiles

El pasado miércoles, y en su blog del mundo.es, Arcadi Espada bordaba una de esas columnas brillantes que alegran una mañana, aunque sea a cuenta del patético oasis catalán y alguna de sus momias ilustres. Dejando a un lado el estupor que causa saber por boca del Sr. Ramírez-adalid de la libertad-que los artículos de Salvador Sostres pasan tres filtros antes de publicarse, lo mejor de la pluma afilada de Espada era esto:

Por si fuera poco, Sánchez Camacho no sabía dónde poner la sonrisa, interesadísima, como es natural, en que el Partido Popular obtenga una sencilla mayoría y deba pactar con los nacionalistas, es decir, con ella.

Esta frase resume el drama del PP catalán y el perfil tan bajo con el que sus dirigentes gustan adornarse desde que algún genio decidió defenestrar al hombre que había levantado el partido en esa región. Pero esa y no otra es la imagen, la marca que por aquí venden los estómagos agradecidos Fernández y Camacho, la misma-tan blandengue-que exhibió Mariano en el falso debate y que para sus ingenuos y sufridos votantes catalanes se resume gráficamente con la célebre frase de Pío Cabanillas: cuerpo a tierra, que vienen los nuestros.

El debate

¿Quién ganó? ¿Qué se jugaban? ¿Ya no hay más?

Un debate como el protagonizado entre Fredo y Mariano no tiene interés ni tampoco gracia, pues uno lo tiene todo perdido y carece ya de conejos en la chistera y el otro lo tiene todo ganado y sólo espera recoger la fruta madura. ¿Quién es el genio que monta un debate carísimo entre un tipo que odia la luz y los taquígrafos y otro que detesta el cuerpo a cuerpo? Estos espectáculos, con un moderador pagado de sí mismo y coches de lujo como vacilada a la crisis, tienen un insoportable aire de grandeza que al final y por fortuna siempre queda sepultado por la obscenidad que supone la despedida de los candidatos, tan serios como poco convincentes y mirando fijamente a una cámara que no es metáfora del pueblo soberano, ¡quia!, sino de sus respectivos asesores. ¿Y el Faisán? Como siempre, otra vez campeón de Europa.

Las fuentes

El hombre andaluz no es un hecho coherente, es un hombre anárquico. Es un hombre destruido (...) es, generalmente un hombre poco hecho, es un hombre que hace cientos de años pasa hambre y vive en un estado de ignorancia y de miseria cultural, mental y espiritual. Es un hombre desarraigado, incapaz de tener un sentido un poco amplio de la comunidad. Si por la fuerza del número llegase a dominar, sin haber superado su propia perplejidad, destruiría Cataluña.

Jordi Pujol i Soley, La inmigració, problema i esperança de Catalunya. Editorial Nova Terra, Barcelona, 1976.

Esta es una de las muchas joyas que adornan el magnífico libro de Javier Barraycoa, Historias ocultadas del nacionalismo catalán, de la editorial Libros Libres, un sabroso recorrido por el imaginario catalanista, un estudio del mito al servicio de la construcción de una nación virtual a través de multitud de historias y personajes. Leyendo la cita del tal Pujol, y ya ha llovido desde entonces, bien se descubren las fuentes de las que actualmente beben los Mas, Duran y compañía y mejor se aprecia cuál es problema, antes y ahora. ¿Y la esperanza?

Alegría

...y ahora que ETA es derrotada nadie habla de eso, ni los periódicos, porque no soportan que haya derrotado a ETA un Gobierno socialista. ¡Qué hubieran armado si lo hubiera hecho el tío del bigote!

Alfonso, el Guerra.

Los minutos de la basura

El presentador de La Noria se indigna-todo Cristo se indigna en este país quebrado-ante el abandono de algunos anunciantes del programa, buenos pagadores hasta ahora que muestran así su rechazo e indignación por la entrevista realizada a la madre de un conocido delincuente. Desde aquí, y si es por ayudar en estos tiempos de crisis, ofrecemos un nuevo patrocinador que sustituiría a los desertores. De nada.

La risa de la paz

¡Y encima se ríen estos cabrones!

Así, con notable indignación, se expresaba una ropona de la Audiencia Nacional al ver los gestos y risas de unos terroristas tras la emotiva declaración de una víctima, viuda gracias a estos reos. Menos mal que su señoría no se preguntó, ni siquiera de forma retórica, de qué cojones se reían los fulanos, quizá porque bien lo sabe, o al menos lo intuye, aunque desde aquí y por si acaso y gratis total respondemos: se reían de las lágrimas de Pachi, Odón y Fredo, de cómo otros ropones se van a cepillar la doctrina Parot, de los muertos y mutilados que han dejado en el camino, de la paz de los cobardes, del chivatazo del Faisán y aquel pleno de la Audiencia Nacional, del abandono de las víctimas, de la valentía de Rajoy, de la estulticia y felonía de Zetaparo, del clero vasco y su dios tan peculiar, del odia el delito y compadece al delincuente, de la ley general penitenciaria y su reglamento de la señorita Pepis, de la corona y su falsa neutralidad, de todos los tontos útiles que arriman el hombro y por último, y no menos importante, de este puto país de mierda.

Sensibilidad judicial

¿Quién decía que los ropones no tenían sensibilidad, o que vivían de espaldas a la realidad ocultos tras esas togas manchadas por el polvo y la mierda del camino? La noticia es divertida y demuestra que en tiempos de corrección política el derecho a la tutela judicial efectiva es una auténtica mina, una fuente de chanzas y una antología de la demencia: una funeraria condenada a indemnizar a una musulmana por darle un ataúd con una cruz. Los daños morales ascienden a 1.100 pavos. Imaginen, ya instalados en la extravagancia, que un empleado gracioso hubiese adornado la caja de pino con una cabeza de marrano como aquella con la que los culerdos obsequiaron a Luis Figo. ¿A cuánto subiría la broma? Incalculable. Sólo Dios lo sabe. Y algún ropón.